Так мало прожито так много жаль

Рассыпались звезд голубые горошины.
Бредет по Земле человек огорошенный.
Измотанный шаг, размотанный шарф...
А небо плюется порошею.

Ах ноченька, ноченька, синяя ноченька
Без слов и без слез
и без имени-отчества
Губами припав, слепая судба,
Бредет по снегам одиночество.

Шагает Судьба по змеящимся улицам.
Глазами кричит.
И зрачками сутулится.
За нею вослед сиреневый снег
Сугробами синими дуется.

Шагает Судьба, опоясана инеем.
Глаза у Судьбы ослепительно синие.
В сне ль, наяву
Бегут в синеву
Трамвайные синие линии....


Не помню кто, кажется Э. Асадов

Ну раз тут такая “веселая” тема, добавлю кое-что из своего сборника.
Тот, кто назовет всех авторов получит приз

... а когда догоpит свеча,
и во тьме отзвучат часы,
меpтвецы ощутят печаль,
на полу уснут меpтвецы...
_____________________________________________________

Смотpя в ее зеленые глаза
Ты видишь гнетущую тьму
Холодные pуки оплетают тебя
И ты отходишь ко сну

Меpцают стpуны пpоводов
А слух ласкает звук машин
Со скуки здесь не умеpеть
Сеть...
______________________________________________________

Hочь, улица, фонаpь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четвеpть века -
Все будет так. Исхода нет.

Умpешь - начнешь опять сначала,
И повтоpится все, как встаpь,
Hочь, ледяная pябь канала,
Аптека, улица, фонаpь.
_______________________________________________________________

Как будто раньше было в жизни что-то бесценное,
а потом исчезло, и только тогда стало понятно, что оно было.
И оказалось, что все абсолютно, чего хотелось когда-то раньше,
имело смысл только потому, что было это, непонятное.
А без него уже ничего не нужно. И сказать даже про это нельзя.
_____________________________________________________________________________________________

... Громадные кучевые облака освещены низким (лучи почти горизонтальны) Солнцем.
Они уже не белые, а розовые, фиолетовые, где-то - темно-синие, где-то - просто бурые,
а местами и желтоватые...
Выше - быстро темнеющее небо, ниже... нет, ниже тоже только облака!
...На фоне этих облаков идут межконтинентальные стратегические бомбардировщики.
Длинные стреловидные крылья, сверкающие диски соосных винтов на носках хищных мотогондол,
грязно-белое "протвоатомное" покрытие брюха и слабо отсвечивающий некрашенный дюраль спины...
Одна, другая, третья, пятая, десятая машина - нет, не клин, это называется "пеленг".
Четкий строй, растянувшийся на многие километры... Почему эта картина вызывает нервную дрожь?
...Потому, что в термостатированных бомбоотсеках - те самые "нежные и хрупкие" "специзделия",
способные превратить горы в равнины, а города - в пустыри, ради которых
вообще и создавались эти самолеты.
...Потому, что уже молчат захлебнувшиеся чудовищными помехами радиостанции,
молчат маяки, и только астродатчики и гироскопы бесстрастно указывают путь
к реальной заокеанской "цели N1", ради которой конструкторы "выжимали" из машин
столь необходимые тысячи километров дальности.
...Потому, что это последний полет, и возвращаться уже некуда...
______________________________________________________________________________________________

(Все когда-нибудь происходит в последний раз. )
Высоко над ними, тихо, без шума одна за другой гасли звезды.
______________________________________________________________________________________________

Доверчивый рыжий котенок
Заснул у меня на груди.
Щемящая нежности боль

Осенние слезы печали
На листья березы ложатся.
Поет одиноко кукушка

Осень открыла мне двери
В светлую мудрость покоя.
Шелест дождя за окном

Ворон на ветке сидит одиноко
Весенняя ненависть
В сердце моем...
_______________________________________________________________________________________________

Будет ласковый дождь, будет запах земли,
Щебет юрких стрижей от зари до зари,

И ночные рулады лягушек в прудах.
И цветение слив в белопенных садах;

Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор,

И никто, и никто не вспомянет войну:
Пережито-забыто, ворошить ни к чему.

И ни птица, ни ива слезы не прольет,
Если сгинет с Земли человеческий род.

И весна... и Весна встретит новый рассвет,
Не заметив, что нас уже нет.
_______________________________________________________________________________________________

Желтые, грустные рощи и поле.
Мечется ветер, как птица в неволе.
В вихре осеннем кружатся листы -
Мертвые знаки былой красоты.

Ветер безжалостно рвет их и гонит,
Ветер играет, хохочет и стонет...
В стоне том горечь несказанных слов,
В стоне - страданье несбывшихся снов.

Боль неизведанной чудной мечты...
В вихре осеннем кружатся листы.
Жизнь отшумела... И где-то во мгле
Прахом истлевшим прижмутся к земле.

Жизненной правде - молитве внемля,
С миром прими их, родная земля.
______________________________________________________

Увяла последняя роза на свежей могиле любви,
Но ты, милый друг, не тревожся -
Вся скорбь и печаль позади.
______________________________________________________

Я стою на холме, я нигде, никогда
Колкий ветер в лицо, так здесь было всегда
Надо мною луна ярким холодом блещет
Боль сжимает меня и по разуму хлещет

Здесь нет места для радости, света и лжи
Только память и ты, да и холод земли
Он очистит от чувств, от желаний любя
Лунным светом омоет, оденет тебя

Я пришел в этот мир для того, чтоб забыть
Образ девы младой, что я смог полюбить
Я оставить хотел мою память о ней
На холме этом скорби, забыть поскорей

То, как встретил ее, то, как я полюбил
То, как робко ее я взглядом ловил,
То, как боль пронизала мое существо
........
________________________________________________________

Не говорите мне:онъ умеръ -
онъ живетъ,
Пусть жертвенникъ разбитъ -
огонь еще пылаетъ.
Пусть роза сорвана -
она еще цветётъ,
Пусть арфа сломана -
аккордъ еще рыдаетъ...
__________________________________________________________________________

... Наверно, она не выдержала. Они трясли ее на вибростенде, они вдумчиво
мучили ее, копались во внутренностях, жгли тонкие нервы паяльниками, она
задыхалась от запаха канифоли, ее заставляли делать глупости, ее создали,
чтобы она делала глупости, ее совершенствовали, чтобы она делала все более
глупые глупости, а вечером оставляли ее, истерзанную, обессиленную, в
сухой жаркой комнатушке. И наконец она решилась уйти, хотя знала все - и
бессмысленность побега, и свою обреченность. И она ушла, неся в себе
самоубийственный заряд, и сейчас стоит где-нибудь в тени, мягко переступая
коленчатыми ногами, и смотрит, и слушает, и ждет... И теперь ей, наверное,
уже стало совершенно ясно все то, о чем раньше она только догадывалась:
что никакой свободы нет, заперты перед тобой двери или открыты, что все
глупость и хаос, и есть только одно одиночество...
____________________________________________________________________________

...Он был один, как единственный пассажир ночного поезда, ковыляющего
своими тремя облупленными вагончиками по отмирающей железнодорожной ветке,
в вагоне все скрипит и шатается, в намертво перекошенные разбитые окна
дует и несет паровозной гарью, подпрыгивают на полу окурки и скомканные
бумажки, и качается на крючке забытая кем-то соломенная шляпа, а когда
поезд подойдет к конечной станции, единственный пассажир выйдет на гнилую
платформу, и его никто не встретит, он точно знает, что его никто не
встретит, и он побредет домой, и дома зажарит себе на плитке яичницу из
двух яиц с третьеводнешней позеленевшей колбасой...
____________________________________________________________________________

... а в четырехстах километрах над его снежными кудрями
беззвучно, мертво, зорко прошел, нестерпимо блестя, автоматический
спутник-истребитель, начиненный ядерной взрывчаткой...
____________________________________________________________________________

Я живу в колодце. Я живу в нем подобно туману, подобно пару в каменной глотке. Я не двигаюсь, я ничего не делаю, я лишь жду. Надо мной мерцают холодные звезды ночи, блещет утреннее солнце. Иногда я пою древние песни этого мира, песни его юности. Как мне объяснить, кто я, если я не знаю этого сам? Я и дымка, и лунный свет, и память. И я стар. Очень стар. В прохладной тиши колодца я жду своего часа и уверен, что когда-нибудь он придет...
____________________________________________________________________________

Крик, отчаянный и безнадежный. Пальцы, скребущие сухой такыр. И пустые
глаза - в которых больше ничего нет.
____________________________________________________________________________

...моторы всегда отвечают взаимностью тому, кто их
любит. В отличие от живых человеческих сердец...
____________________________________________________________________________

...Мысли тоже были серыми, как бетонная стена под дождем...
____________________________________________________________________________

...Закончиться как личность, угаснуть в бескрайнем мраке...
____________________________________________________________________________

От этой мысли враз стало нестерпимо зябко, словно при осознании
неотвратимой и неизбежной смерти. Каждый человек периодически
вспоминает, что век его небесконечен и что когда-нибудь он обратится
в бессмысленный комок мертвой плоти, ничего уже не чувствующий и не
значащий. И что этот комок кто-то будет резать скальпелем, дабы
установить причину смерти, кто-то будет одевать в последний костюм,
кто-то будет укладывать в тесный продолговатый ящик, кто-то уронит
слезу-другую, а впереди останется только квадратный зев печи
крематория и равнодушное небо, которое вберет в себя все оставшееся
от некогда неповторимой личности, от страданий и надежд, от знаний и
привязанностей.
____________________________________________________________________________

Горечь, обида и непонимание. И еще - пустота внутри,
проклятая вездесущая пустота, которая готова мгновенно пожрать все,
что вырастает в тебе по отношению к другому человеку. Пустота,
которую приходится постоянно отгонять и которая неизменно
возвращается победительницей.
____________________________________________________________________________

Но с неба вдруг упало что-то страшно тяжелое, окончательное и однозначное, и думать стало некому, нечего, нечем, да и особенно незачем.
____________________________________________________________________________

А на самом деле все ушло, ушло безвозвратно, и если бы этого никогда не было, что изменилось бы в мире? Понимаете, в чем ужас? Никакой разницы.
___________________________________________________________________________

Причина была в .......... , в неуловимом и невыразимом свойстве ее красоты, которая с первого момента заставила меня домыслить и приписать ей глубокую и тонкую душу.

Вообще, думал я, самое странное, что я полагаю, будто женщине нужно что-то иное. Да и что же? Какие-то сокровища духа?

И разве я могу обвинять ......., если она отказывается видеть во мне то, чего я уже давно не вижу в себе сам?

Единственное, что остается от меня, когда я ее вижу, - это засасывающая пустота, которую может заполнить только ее присутствие, ее голос, ее лицо.

любовь прекрасной женщины - это на самом деле всегда снисхождение. Потому что быть достойным такой любви просто нельзя.
_____________________________________________________________________________

Вы посланы Богом или дьяволом, не знаю кем, мне в наказание. До встречи с вами я и понятия не имел, насколько я безобразен. Нет, не сам по себе, а в сравнении с той высшей и недостижимой красотой, которую символизируете для меня вы... Вы словно бы зеркало, в котором я вдруг увидел, какой непроходимой пропастью я отделен от всего того, что я люблю в этом мире, от всего того, что мне дорого и вообще имеет для меня какое-то значение и смысл. И только вы, слышите, ........, только вы можете вернуть в мою жизнь свет и смысл, который исчез после того, как я впервые увидел вас ....... Только вы одна способны меня спасти

___________________________________________________________________________

"In the midst of this stillness and sorrow,
In these days of distrust
May be all can be changed - who can tell?
Who can tell what will come
To replace our visions tomorrow
And to judge our past?"
___________________________________________________________________________

Любовь, в сущности, возникает в одиночестве, когда рядом нет ее объекта, и направлена она не столько на того или ту, кого любишь, сколько на выстроенный умом образ, слабо связанный с оригиналом.
___________________________________________________________________________

Представьте себе, что все, что может дать прекрасная женщина, составляет сто процентов...
..... Так вот, девяносто процентов она дарит в тот момент, когда просто ее видишь, а остальное, из-за чего идет весь тысячелетний торг, - всего лишь крохотный остаток.
___________________________________________________________________________

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.
_____________________________________________________________

И я пойду на кладбище и постою несколько минут со шляпой в
руках перед могильной плитой, прислушиваясь к шороху ветра в
соснах, растущих у ограды, и думая, что мог бы совершить что-то
такое, чем бы они гордились и о чем могли бы рассказать соседям -
но, увы...
_____________________________________________________________

Но все умерло и было погребено - осталась лишь горечь созна-
ния, что он только жалкое подобие человека.
_____________________________________________________________